в этот день в 1980 году не стало Владимира Высоцкого. я помню как он умер. был еще совсем маленький но отчетливо помню, как плакал отец Высоцкий был свой — никто не пел о жизни, о боли, о свободе и безысходности с такой первобытной, обнажённой искренностью. его полутайно записанные бобины и кассеты передавали из рук в руки как семейные реликвии, а цитаты проговаривали вполголоса, будто просили у неба правды и удачи раньше думал, что это просто светлый фон детства, а оказалось — целый пласт мира, исчезнувший одной ночью. но пока звучат его треки, пока кто-то затягивает эти строки во весь голос — значит, ничего ещё не потеряно и мы всё ещё помним, как быть настоящими наливайте бокальчик чего-нибудь крепкого за Владимира Семёновича. уж он то точно заслужил